C’est un véritable hommage, une ode, qu’Alexandre Jardin a voulu offrir aux femmes avec ce dernier roman. Celles dont il est question ici, ont toutes quelque chose d’exceptionnel. Chaque chapitre est divisé en petits récits dédié à une seule femme, un portrait esquissé, et chaque fois, une once de folie.

Avec tout l’humour qu’on lui connait, Alexandre Jardin frise parfois la “philosophie de café”, celle dont ces protagonistes féminins l’inspire. Tantôt naturels, tantôt surnaturels, ces récits s’enchevêtrent avec cette impression que l’on ressent du parfois “trop”, du surjoué, mais sans le savoir vraiment, jusqu’à ce que l’auteur l’avoue lui-même subtilement.

“Ne leur ai-je pas prêté à toutes le caractère de personnages alors qu’elles ne sont, je le crains, que de fragiles personnes ?”

Rien d’exceptionnel en soi dans ce roman, parfois au bord du “nœud-nœud” mais jamais dedans, certaines petites nouvelles arrivent néanmoins à sortir du lot grâces à l’étrangeté parfois, à la sensibilité souvent, des ces femmes. On finit par se demander: où peut-on les rencontrer ces grand-mères fabuleuses, ces éditrices farfelues, ces jeunes filles aux idées saugrenues, ces mères hystériques de la pensée ouverte. Sa mère, donc qui chapeaute le roman comme l’inspiratrice, la muse, la libertaire, “l’anti-castration de pensée”
Pensée ouverte, c’est bien ça dont il est question durant tout ce livre, c’est ce qui nous tient dans ce roman sans nous retenir vraiment, ce qui nous y plonge sans captiver franchement.

« Qu’est-ce qu’une femme décisive, sinon une fenêtre qui s’ouvre dans un mur que l’on croyait aveugle ? »